Graciliano Ramos

- Quer ouvir o meu projeto? segredou o menino sardento.

- Ah! sim. Ia-me esquecendo. Acabe depressa.

- Eu vou principiar. Olhe a minha cara. Está cheia de manchas, não está?

- Para dizer a verdade, está.

- É feia demais assim?

- Não é muito bonita não.

- Também acho. Nem feia nem bonita.

- Vá lá. Nem feia nem bonita. É uma cara.

- É. Uma cara assim assim. Tenho visto nas poças d’água. O meu projeto é este: podíamos obrigar toda a gente a ter manchas no rosto. Não ficava bom?

- Para quê?

- Ficava mais certo, ficava tudo igual.

Raimundo parou sob um disco de vitrola, recordou os garotos que mangavam dele.

A cigarra lá de cima interrompeu a cantiga, estirou a cabecinha. Era uma cigarra gorda e tinha um olho preto, outro azul.

- Qual é a sua opinião? Perguntou o sardento.

Raimundo hesitou um minuto:

- Não sei não. Eles bolem com você por causa de sua cara pintada?

- Não bolem. São muito boas pessoas. Mas se tivessem manchas no rosto, seriam melhores.

A aranha vermelha deu um balanço no fio e chegou ao disco da vitrola:

- Que história é aquela?

- Palavreado à-toa, explicou a dona da casa.

- À-toa nada! bradou o sardento. Cigarra e aranha não têm voto. Cada macaco no seu galho. Isto é assunto que interessa exclusivamente aos meninos.

- Eu aqui represento a indústria de tecidos, replicou a aranha arregalando o olho preto e cerrando o azul.

- E eu sou artista, acrescentou a cigarra. Palavreado à-toa.

Raimundo esfregou as mãos, constrangido, olhou os discos e as teias coloridas que se agitavam.

- Parece que elas têm direito de opinar. São importantes, são umas bichonas.

- Direito de dizer besteira! Resmungou o sardento.

- Não senhor. A cigarra tem razão. Palavreado à-toa.

- Então você acha o meu projeto ruim?

- Para falar com franqueza, eu acho. Não presta não. Como é que você vai pintar esses meninos todos?

- Ficava mais certo.

- Ficava nada! Eles não deixam.

- Era bom que fosse tudo igual.

- Não senhor, que a gente não é rapadura. Eles não gostam de você? Gostam. Não gostam do anão, de Fringo? Está aí. Em Cambará não é assim: aborrecem-me por causa da minha cabeça pelada e dos meus olhos. Tinha graça que o anão quisesse reduzir os outros ao tamanho dele. Como havia de ser?

- Eu sei lá! rosnou o sardento amuado. O caso de anão é diferente. Parece que ninguém me entende. Vamos procurar os outros?

"A Terra dos Meninos Pelados", Graciliano Ramos

(Graciliano Ramos nasceu no dia 27 de Outubro de 1892. Morreu em 1953.)