A Bó de Basto contava. Já não não lembro se era história verdadeira de alguém da família antiga ou diz-que-diz-que a respeito de vizinhos lá da aldeia, liornas às tantas. Sei é que era um casal e que o casal se tratava por você - forma de tratamento muito mais rústica e ancestral do que cuidam as tias e os tios do então-vá e as sobrinhas do então-vem(-te).
(A minha avó Emília, que era pequerricha e bondosa com um anjo, e era um
anjo, fazia uma broa escura, muito saborosa, que se mantinha fresca
durante dias e dias. Naqueles tempos, negros de fome e de fascismo, o pão era o principal alimento dos
portugueses. O pão e o vinho, como fazia questão de frisar, de forma
propositadamente ambígua, a propaganda salazarista. Por ordem expressa
de Salazar, beber vinho, naquela altura, era "dar de comer a um milhão
de portugueses", e o patriótico e honrado povo de Passos, Cabeceiras de Basto, podia não
saber o que era bife nem tinha electricidade nem água, mas sempre deu o
litro para que o resto do País não passasse fome. E o resto do país já
então era Lisboa.
Beber era, à falta de outros horizontes, um honesto modo de vida. Podia faltar
tudo na casa da Bó de Basto, e às vezes faltava muito, mas havia sempre
broa com fartura e umas imensas malgas de "amaricano" às quais eu
gostava de mandar umas pescoçadas até dizer ahhhhhh!...
Em Basto, as
visitas eram recebidas com malgas de vinho e aparas de bacalhau salgado
e falava-se como se fôssemos galegos, e a querida Tia Margarida
felizmente ainda fala. O almoço era o "jentar", e o jantar era a ceia. E
bebiam-se a acompanhar umas valentes pingoletas. Também se bebia
durante a merenda, que era aquela meia dúzia de horas de sol que vai
desde o "jentar" até à ceia. Bebia-se, portanto, apenas às refeições -
quer-se dizer, o dia inteiro. E já agora: o almoço, assim dito, era o
café da manhã. E a manhã era madrugada, com música de galos tenores e
carros de bois ganindo por unto no eixo e nas rodas. O café era cevada, feita ao borralho,
numa velha chocolateira de barro e tampa tamborileira e dançarina. Que
saudades tenho dessa vida e dessa idade, dessas ideias que graças a Deus
me ficaram, ainda no outro dia o "dixe" outra vez ao meu tio Al Pacino, o meu querido tio "Jé".
Na "casa do carreiro" comia-se na cozinha, à volta da lareira. Os adultos sentavam-se em compridos preguiceiros, apetrechados com uma conveniente tábua-mesa de levantar e baixar, e os moços ajeitávamo-nos em pequenos bancos de três pernas, os mochos, obra de carpintaria simples e doméstica. Os cães também tomavam posição, anorécticos por conta de outrem, à espera dos ossos que não havia. Levavam troços de couves, cascas de batatas, espinhas de bacalhau de quarto e era um pau.
O chão da cozinha era mesmo chão, rupestre, uma terra negra do fumo e da fuligem, dos anos e vidas de uso e das águas entornadas que lhe davam uma consistência de betão. Sim, as águas dos potes ferventes ou da banca de lavar louça (atenção!, uma banca de madeira), quando já desnecessárias, eram ali mesmo esparramadas, voltando a reunir-se, acho que me estou a lembrar bem, numa espécie de rego que as levava finalmente até lá fora, até ao carreiro que dava o nome à casa. Como bilhar viciado, o chão da cozinha descaía para o lado do carreiro, e tudo ajudava à limpeza. Depois era só esperar que secasse um pouco e varrer com uma vassoura de giestas apanhadas no monte. (E já lá iremos, ao monte.)
Era neste chão que eu às vezes deixava cair o meu megalítico naco de pão, quase sempre um bom pedaço de côdea, que era do que eu mais gostava. A minha avó, mansamente, para que o meu avô não se zangasse comigo, dizia apenas:
- Apanha o pão. É pãozinho do Senhor. Dá-lhe um beijinho e já o podes comer...
E eu beijava o pão e comia-o, com todo o respeito, como se estivesse na igreja a comungar. E o meu avô nunca se zangou comigo. Ele, que tinha um zangar tão fácil com toda a gente...
Não sei de onde veio esta ideia antiga, se estará mesmo ligada à fé, à religiosidade popular, ao pão que é o corpo de Cristo. Acredito mais que era sobretudo a pobreza a defender-se, consciente da importância do pão na mesa, o pão que, ontem como hoje, era a única fartura, a última fronteira para a fome. O respeito pelo pão era o respeito pela fome. E ninguém respeita tanto a fome como os pobres.)
Mas a história prometida. Pois marido e mulher, os tais, esses, os do primeiro parágrafo, também bebiam a sua pinguinha, isto é, davam-lhe pesado e faziam horário completo, de domingo a domingo, que o regime político não admitia gazeta. Que se segue: de vez em quando, à noite, o caldo entornava-se. Fosse pelo vinho, fosse pela falta de petróleo na candeia, que se chamava "luz", fosse pelo empurrão traiçoeiro do lume da lareira, o casal desavinha-se. Nada de grave ou físico, apenas desconversa. Ralhava um, ralhava o outro, cada qual ameaçava que: "Caralho que!...", mas nada. Até que uma maré, ele - só podia ter sido ele -, sacramentalmente dono da última palavra e mortinho por ir para a cama, arrumou a questã da melhor maneira que soube e pôde, que foi, virando-se para ela: "Ora meta-me o cu pelo nariz acima". Para logo remendar, coçando as partes com um entusiasmo que só visto: "Ora vá bardamerda, que até me enganei". E depois foram fazer meninos um com o outro, que naquela terra era assim e muito.
Enciclopedista fortuita e inocente, alma fora da
geografia e do tempo, a querida Bó de Basto alimentava-nos também o
espírito. Lendas, contava-as que era uma categoria. Eram lendas mansas,
de embalar, metiam mouras encantadas, príncipes, penedos. Penedos de
morar, lembro-me bem e eu queria um. Eram contadas à lareira, depois da
ceia, com o vermelho do fogo a bailar-nos nas caras espectrais, eu de
olhos arregalados e boca aberta, uma e outra vez, como se fosse sempre a
primeira. Os efeitos especiais das histórias da avó - esperta, santa sem diploma, anjo sem asas à vista - foram muitos anos mais tarde copiados pelo
cinema americano. Até aquele famoso jogo de sombras manipulado pela
irrequieta chama da candeia, coisa extraordinária e assustadora - era
das histórias da minha avó. E o vinhinho aquecido ao borralho com uma
maçã assada lá dentro também, mas isso parece que os filmes não
aproveitaram.
Na manhã seguinte, pela fresca, íamos à lenha ao
monte. Eu e e minha avó, maravilhosa guardadora de lendas e tudo. E a Bó
mostrava-me o penedo, o exacto penedo da moura encantada, a frincha de
entrada, não havia dúvidas. Ainda por cima, até as lendas da minha avó
eram verdade. Como poderia mentir-se acerca do pão?
A querida Bó de Basto contava belas histórias. E éramos felizes para sempre.
P.S. - Em Basto, no Inverno, era noite logo às cinco da tarde ou antes, mas ninguém se queixava e nasciam muitas crianças. Em Portugal era noite há mais de quarenta anos, e outros estariam em pior situação, suspeitava-se de bico calado lá naquele fim do mundo alumiado a "pitroil", e nunca percebi como é que aquele povo todo não morreu vítima de uma epidemia de incêndios vínicos e domésticos. Já agora: se a "luz" fosse a pilhas, uma novidade que chegou a Passos com o atraso considerado pelas autoridades como o mais conveniente, então chamava-se "foxe", devendo dizer-se "focse"...
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