Abel Botelho

- Essa ceia está pronta? - perguntou enfastiado o Serafim, cuja figura esgalgada e curva, tendo vencido o último degrau da escada, assomava oscilando à porta da cozinha.

- Há que tempos! - respondeu-lhe, sem o olhar, uma mulherita atarracada e bruna, que no vão da chaminé, à esquerda da porta, mesmo junto à esquina, de candeia suspensa da mão esquerda mexia um tacho de barro fumando sobre e fogareiro. 

 - Bem... vamos então a aviar! - comandou o operário, numa leve impaciência, atirando o corpo descadeirado e longo para cima dum mocho de pinho, de encontro à mesa, do outro lado da porta de entrada, e projectando o chapéu com arremesso. 

- É pra já! - acudiu de salto a mulher, enquanto lhe vinha perto pendurar a candeia, dum grande prego enferrujado. A seguir, foi à chaminé, tornou, e fitando agora firme o Serafim, inquiria, com um significativo ar, quando na frente lhe punha, sobre a gorduragem gretada das tábuas ressequidas, o tacho fumegante: - Vens-lhe com gana hoje?...

- Mas gana de quê?... - logo repontou o Serafim, enviesando malevolamente os olhos.

- Ora de que há-de ser?... De tasquinhar. E ainda bem!

Dizendo, a ladina da Clara rodopiava ligeira na acanhado aposento, descendo do armário e dispondo na mesa dois pratos de barro, singelamente vidrados a branco e sua franja de azul nos bordos, depois colheres e garfos de chumbo, pão, um pires esbeiçado com azeitonas. E então, com o mesmo ar finório, as costas da mão sobre a mesa: 

- A não ser que tu... sim... lá tenhas outro sentido. - A cara patibular do Serafim torcia-se num sorrisinho implicante. E a mulher a insistir: - Não sei o que te acho! Estás-me assim a modo campeiro...

- E tu estás muito doutora...

- Cada um é como Deus o fez...

- Senta-te! - gritou com ímpeto o Serafim, fuzilando-lhe um relâmpago de cólera na abaçanada frouxidão dos olhos. E arrastou ainda, numa sorna de ameaça: - Nós temos festa... - Depois imperiosamente a repetir: - Então!?

Ao que a mulherita prontamente obedeceu, trazendo cadeira para junto do seu homem, e dando-lhe ao sentar-se um amorável repelão no braço: - Mostrengo!

Mas, insensível, o Serafim lançava do tacho para o prato e sorvia automaticamente, sem vontade, sem prazer, uma negra e triste aguadilha, mosqueada de olhitos de azeite, condensando na frialdade do ambiente um vapor nauseabundo, e de cuja dessorada fluidez a quando e quando emergia a ironia cortical dum feijão, ou a coriácea insipidez dalguma couve saloia. De sua banda a Clara imitava-o, atacando também, mas de longe, como quem se despacha duma fastidiosa obrigação, o sujo tacho requeimado; e para isto estendia o braço direito, todo longo, e sobre o antebraço esquerdo em repouso tinha o avental colhido no regaço.

"Amanhã", Abel Botelho

(Abel Botelho nasceu no dia 23 de Setembro de 1854. Morreu em 1917.)