No
metro, direcção Senhor de Matosinhos-Fânzeres. Entro na estação
Matosinhos Sul e o rapaz também. A carruagem está a rebentar pelas
costuras, arranjo lugar sentado porque sou velho e momentaneamente
aleijadinho, o rapaz fica de pé, encostado à porta. O rapaz, mais perto
dos vinte do que dos quinze, vai ao bolso e saca do telemóvel (deve ter
outro nome o aparelho, mas para mim é um telemóvel e já digo muito).
Saca do telemóvel, dizia, eleva-o na mão direita bem acima da cabeça,
aponta-o para a dita e, como se estivesse sozinho a fazer caretas ao
espelho da casa de banho, veste de repente um sorriso de plástico que
por acaso até lhe fica bastante mal, olha para o telemóvel, dispara,
suponho, e volta à cara normal, como se não fosse nada. Um lado está
resolvido. Agora o outro: o rapaz continua com o telemóvel na mão
direita bem acima da cabeça, que revira para a esquerda num lamentável
trejeito artístico, e, como se estivesse sozinho a fazer caretas ao
espelho da casa de banho, veste outra vez e de repente um sorriso de
plástico que por acaso até lhe fica bastante mal, olha para o telemóvel,
dispara, suponho, e volta à cara normal, como se nada fosse. Feito
extraordinário, de que tomo nota: o sorriso do rapaz é o exactamente o
mesmo das duas vezes, o mesmíssimo, decalcado, sem tirar nem pôr, o
mesmo sorriso da cara para fora, oco, palermóide, nanométrica réplica
mimética um do outro, o mais profundo sorriso de cara de cu à paisana -
posso garantir eu, que sei muito de sorrisos.
Penso
então ali, respeitosamente: há que dar valor ao rapaz - para se atingir
semelhante grau de perfeição, isto é preciso muito treino, muito ano,
muita selfie!..
O
rapaz saiu no Parque de Real, duas paragens acima, viagem de três
minutos. Serviço feito, ala para casa, que se faz tarde! Nem tive tempo para lhe dar os parabéns.
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