Comer, rezar, vazar

Os grandes problemas
Os grandes problemas vão ser discutidos. Só serão admitidos à discussão problemas com mais de um metro e noventa e três.

Os portugueses vão ser incentivados a deixarem de pagar as contas quando visitarem a Galiza. Trata-se de uma iniciativa no âmbito de um protocolo bilateral que está a ser ultimado pelo Eixo Atlântico, associação transfronteiriça que congrega 34 municípios do noroeste peninsular e que, como se sabe, até ontem não servia para absolutamente nada.
Exactamente ontem, o galego Xóan Vasquez Mão, secretário-geral do Eixo, teve a peregrina ideia de desafiar todos os espanhóis a passarem pelas nossas ex-scut sem pagar portagens e sem medo de multas, dando a entender que o Governo português lhe prometeu que vai continuar a fechar os olhos a esse tipo de infracções quando praticadas por nuestros hermanos. E foi a partir daí que tudo se precipitou.
Numa corrida contra o tempo, uma intensa campanha publicitária está a ser preparada de ambos os lados da fronteira, para explicar às respectivas populações os exactos contornos desta inovadora operação de permuta. Foram imediatamente lançados dois slogans, embora o objectivo seja um só: para cima do rio Minho a campanha tem por título "Portugal é de rir", de Valença para baixo a campanha denomina-se "A Galiza é de graça".
Cá, os espanhóis têm à borla as auto-estradas que nós pagamos, mas lá, em contrapartida, os portugueses passarão a dispor de um interessante portefólio de fiados sem cobrança que inclui, entre outras notáveis instituições galegas, a Zara, o Corte Inglés, as bombas da Cepsa em Tui (logo a seguir à ponte velha), o Hostal de los Reyes Catolicos, o polbo á feira, o lacón con grelos, a empanada, os pementos de Padrón, o albariño e até missas de sétimo dia na Catedral de Santiago de Compostela.
É vestir, abastecer, dormir, comer, beber, rezar e vazar. Português não paga! É tudo para o tecto, para o calo. E, se houver galegos desinformados que não gostem, que vão receber ao Totta! Ou, então, que façam o favor de passar pelo posto de turismo mais próximo. Está tudo previsto no protocolo.
Mas atenção, portugueses: as portagens nas auto-estradas espanholas são para continuar a pagar. O contrário seria uma ilegalidade. E uma imoralidade.

Que pena! Escrevi este textinho em Agosto de 2011, no meu blogue Tarrenego!, quando rebentou a guerra das portagens nas ex-scut. O assunto está outra vez aí, na berra, e talvez seja de voltarmos às velhas reivindicações, pelo menos é o que eu acho. Entretanto, o Eixo Atlântico é actualmente um organismo completamente diferente: engloba agora 41 municípios, incluindo Fafe, desde 2023/2024, e é liderado por Luís Nobre, presidente da Câmara de Viana do Castelo. Quanto ao resto, não sei.

(Do meu blogue Mistérios de Fafe)

A caminho de Belém?

Foto Hernâni Von Doellinger

Na cozinha em cuecas

Pelo incrível preço que aparece no seu ecrã

E diz o Calcitrin ao Mangostão Mais: - O que é que se passa com a Baba de Caracol, que não a tenho visto?...

O senhor do peditório de Natal tocou-me à porta. Não abri, mas, respeitosamente, disse-lhe pelo buraco da fechadura que não o podia atender. A verdade é esta: eu estava em cuecas e de avental a cozinhar umas moelas por acaso de coelho, as quais, não é para me gabar, até me saíram uma especialidade, e um homem em cuecas e de avental não é homem que se apresente ao senhor do peditório de Natal, a não ser que o senhor do peditório de Natal também se apresente em cuecas e de avental. Passei decerto por má pessoa, um Ebenezer Scrooge de trazer por casa ou mesmo um Tio Patinhas sem polainitos, mas é o que têm as moelas de coelho, para ficarem realmente em condições, devem ser cozinhadas em cuecas.

Não sou forreta, atenção. Os meus fundamentos cristãos não mo permitem: a caridade e a compaixão, evidentemente, mas sobretudo a culpa e o arrependimento. Os velhos remorsos. O arrependimento que me persegue mesmo sem razão e este permanente sentimento de culpa nem sei de quê obrigam-me a ser bonzinho e às vezes até generoso, não tenho outro remédio. Prezo-me de ser um tipo educado e geralmente atencioso, respeito toda a gente, tal como a minha mãe me ensinou em pequeno. Não me julgo mais do que ninguém, muito pelo contrário, e, sempre que posso, tento ajudar quem precisa. Mas incomoda-me que os peditórios me batam à porta. Peditórios e vendedores, de telecomunicações, de electricidade, de gás, de água, de flores, de sonhos, de Céu e de apartamentos, incluindo o meu, que não está à venda e vêm perguntar-me por ele. Afino. Não gosto de ser incomodado quando estou em casa, pronto. Nem pelos vizinhos. Ainda por cima, tudo isto acontece exactamente quando estou à mesa ou a caminho da mesa, e a mesa, para mim, é sagrada.

Antigamente eram os ciganos que andavam de porta em porta a vender cobertores. Lembro-me muito bem, em Fafe. E dizia-se que não se devia abrir, porque eles, "os ciganos", traziam um líquido embebido num lenço que punham no nariz e na boca das pessoas para as desmaiar. As pessoas eram obviamente mulheres, sozinhas em casa. E depois de desmaiadas (nunca percebi como é que funcionava esta parte), as pessoas entregavam tudo aos falsos vendedores, dinheiro, ouro e talvez honra, era só eles quererem. A porta da nossa casa, no Santo Velho e depois no Assento, estava sempre aberta. Os ciganos eram bem-vindos. Os ciganos eram também nossas visitas e havia até uma família cigana, ainda mais necessitada do que nós, com a qual ocasionalmente partilhávamos a mesa e a comida. Comidinha de pobre, simples mas saborosa, feita render pela minha mãe. Sopa, massa de, batatas com, arroz disto ou daquilo. O básico. O que havia. Naquele tempo eu ainda não cozinhava moelas de coelho em cuecas.

(Do meu blogue Mistérios de Fafe. Publicado aqui originalmente, versão curta, no dia 20 Outubro de 2011.)

A invasão

Foto Hernâni Von Doellinger

Não sei se veio da Rússia ou da Ucrânia, do Irão ou de Isarel. Ou se foi o Trump, que é o mais certo. Há muita desinformação nisto da guerra, das guerras. Na verdade, as superpotências, viagradas até ao sufoco, atacam-se mais com mentiras do que com mísseis, o que até é melhor para a nossa saúde. Dou-lhes, portanto, o devido desconto. Sei é que esta manhã pela fresca entrou-me um avião varanda adentro, estava eu muito descansado a ver navios, porque moro mesmo em frente ao mar, se me puser de lado. Abati-o, naturalmente, ao avião invasor. Jamais poderia tolerar tão flagrante violação do meu espaço aéreo e ainda por cima ia ficando cego de um olho. Não há, graças a Deus, outras vítimas a lamentar. Era um pequeno avião não tripulado, um drone, como agora se diz.

P.S. - Hoje é Dia Mundial do Origami. E é também Dia do Armistício. Como dizia o outro, isto anda tudo ligado.

Reflexo

Foto Hernâni Von Doellinger

Coisas do carvalho

A landre
A landre, é preciso que se note, já serviu para a nossa alimentação. O povo - isto é, o pobo - chamava-lhe também bolota ou glande. E há quem agarre na glande e dela faça carvalho.

Há quem diga que Fafe tem a maior mancha contínua de carvalhal da Península Ibérica, e até quem, achando pouco, acrescente que é a maior mancha contínua de carvalhal de toda a Europa. O fenómeno será ali por aquela corda de Aboim e Várzea Cova, realmente carvalhal até dar com um pau - muito ainda para arder, como costuma dizer o meu amigo Lopes.
Na vila antiga também tínhamos o nosso Carvalhal, assim com maiúscula inicial porque era nome de sítio, entre a Fábrica do Papelão e o Picotalho, ladeando o rio Ferro e estendendo-se aos pés do extinto monte de Castelhão até Cavadas, onde agora vicejam campos de futebol, rotundas e supermercados. Chamávamos-lhe Carvalhal porque tinha carvalhas, bem jeitosas para fazer baloiços de pneu e outras brincadeiras, chão ervado e limpo, sombreado, um mimo para passar tardes de sábados e domingos à roda de um bom merendeiro, famílias, grupos de amigos ou bandos de moços aos cobóis, com todo o respeito pelos campos cultivados ali à beira. Era o verdadeiro "parque da cidade", mas nem fazíamos ideia. E em São Gemil havia outro. E mais dois ou três sítios assim, bouças e carvalhais, conforme vieram ao mundo e de usufruto universal. Vivíamos no paraíso, inocentes e despreocupados, sem fazer caso, sem dar valor. Até que um dia.

Por outro lado. Hoje é Dia Mundial da Bolota. E amanhã é Dia de São Martinho. Não sei se estais a ver a sorte: bolotas aqui e castanhas ali. Estais a ver como seriam os magustos se alguém fizesse confusão? Safámo-nos por pouco...

(Do meu blogue Mistérios de Fafe. Hoje é Dia Mundial da Bolota.)

Peace and love

Foto Hernâni Von Doellinger