Bem boas que elas andam, as fanecas. Já repararam? Se calhar a mãe
Natureza resolveu chamar à razão a nem sempre atinada lei das
compensações, mas a verdade é que, a seguir a uma época de sardinha que foi uma desgraça, a faneca apareceu-me este ano com uma categoria de que eu já nem me lembrava. Tenho-me regalado.
Gosto delas fritas. Só com sal e passadas por farinha milha, à tasco, ou
então mais à minha moda, tratadas também com pimenta e limão e depois
envolvidas com farinha triga e ovo. Sem outros truques ou invenções. Há
derivas que aceito e como, mas estão longe de me satisfazer. Insisto: a
faneca só me enche as medidas quando na sua pureza original. Frita.
Uma vez há muitos anos, pela madrugada, deixei que me metessem num barco e fui à pesca da faneca com o grupo do Adélio Santos.
Quer-se dizer: eles foram à pesca e eu fui vomitar uma noite de copos e
sem passagem pela cama. Não sei se serviu de engodo, mas o certo é que
aquilo era peixe até dar com um pau. Seríamos uns seis ou sete naquela
companha de ocasião e toda a gente teve direito a um ou dois baldes
cheios de fanecas e cavalas, até eu, que pelos vistos também tinha feito
a minha parte e não sabia. Estava na idade da toléria e tão tolo era
que desprezei então as cavalas, hoje em dia com lugar cativo na minha
lista de pitéus.
Mas voltemos às fanecas. O meu amigo Lopes, que é tão fanequeiro como
eu, diz, no seu mar de sabedoria, que "a faneca é um peixe muito
honesto". E é. Em diversos sentidos e apesar de já ter andado por
aí na boca da malandragem armada em carapau de corrida. A este respeito
(ou a respeito da falta dele), torno a Fafe, à década de setenta do
século vinte: quem é desse tempo e não se lembra de aproveitar a
barafunda das quartas-feiras para passar por elas, pelas gajas, em Cima
da Arcada, roçar-lhes o cotovelo pelas mamas como quem não quer a coisa,
dizer-lhes entredentes "Ah, faneca!" e levar um estalo na cara que
acabava logo ali com todos os tesões? Quem não se lembra, nem era homem
nem era nada. Ou então sofre de Alzheimer e está desculpado.
O Lopes tem razão: a faneca é um peixe muito honesto. Depois, há fanecas
mais honestas do que outras. Em minha casa, por exemplo, só entram
fanecas do alvor, pescadas já dentro da manhãzinha, como daquela vez com
o Adélio mas agora por mãos que sabem. Um luxo. Mordomia matosinhense. São fanecas do mar que eu vejo da minha varanda.
Madrugo também, compro-as vivinhas da silva, ainda sem terem passado
pelo castigo do gelo e isentas de outras burocracias normalizadoras e
estragativas, amanho-as eu, eu é que sei. Não menos importante:
comemo-las no próprio dia. Exactamente. Elas andam bem boas, mas é
preciso saber dar-lhes as voltas.
(1. Texto escrito e publicado originalmente no dia 21 de Março de 2012, então sob o nome de "Fanecamente falando". Repito-o hoje sobretudo por causa do quarto parágrafo, o do estalo. As coisas acabam de mudar dramaticamente: agora, chamar faneca a uma gaja poderá dar cadeia; um apalpão de mamas, suponho, deverá ir até ao enforcamento.
2. Exercício recomendado: dizer 150 vezes, para toda a família e sem se rir, "criminalização do piropo".
3. O título desta ponderada e gastronómica reprise também poderia ser, e se calhar melhor, "Em nome do piropo, ou quando a faneca é crime".)
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